9.Искусство Болезнь искусства Иосифу Бродскому Если хочешь уйти – уходи. Если хочешь сказать – говори. Если хочешь растаять – умри. Не молчи лишь про Свет впереди. Не молчи про любовь, про любовь. Снова рифма забитая – кровь Отзывается выстрелом в сердце, Цветом красного-красного перца. А за дверью ни зги не видать. И давно опустела кровать. В душемолке дрОбятся чувства. В эголомке жажду искусства. А бедняжка надрывается – мука. Заливается в перегаре – сука. Задыхается в застывших формах. Забывается в нелепых реформах. Я хотел болегоном помочь – Словом вечным изгнать бесов прочь. Святым словом – словом любви. А промямлил одно: "Не реви…" Если хочешь уйти – уходи. Если хочешь сказать – говори. Если хочешь растаять – умри. Не молчи лишь про Свет впереди. Творить – вот сущность человека. Творить – вот сущность Человека! В период счастья или смут. Ты – светотьма, Геракл, калека. Ты – гений, праведник и плут. Но ты – творишь! Стихий обитель – Твой дом Свободы и – тюрьма. А где-то рядом искуситель. Манит фальшивым чудом сна… Но ты – не спи! Борец с судьбою, Будь изреченным. Ты – творец! Смелей ступай стопой босою На гладь воды, неси свой крест! Венец всему – всего начало. Ты создал мир. А он – тебя. Быть безмятежным – всё же мало… Дрожит холодная земля… Сонет Итальянская последовательность Из глубины возникнул Свет, Пронзив стремглаво Тьму. Из сердца вырвался Сонет, Воскликнув "Почему Мусолили меня сто лет, Устроив кутерьму? И не один ещё поэт Не сел за то в тюрьму?!" Петрарка ты или Шекспир, Ищи свой новый стиль. Лишь раскачав застывший мир, Ты сбросишь штампов гниль С поэзии затёртых дыр. Свободу слова – в быль! Человек Искусства Одинокий Человек Искусства Свой Дебютный Пишет Роман. Ему Кажется – Он – Гениален. От того – Вдохновением Пьян. Знаменитый Человек Искусства Свой Двадцатый Пишет Роман. Для него Нынче Муза – Обуза. Он Народным Признанием Пьян. Пролетит Быстро Жизнь, Незаметно. Человеку Искусства – Вдогон. Только Мало Кто Выпьет Сегодня Разведенный Водой Словогон. Пьянству – бой! Будь Трезвым, Поэт! И в шестнадцать И в семьдесят Лет! "C" Крылья свободы – написано всё, Сказано, выпито, съедено. В нынешний век нелегко отыскать Тропы "Свободоведения"… Ветер и небо, морские края – Искренне, просто, банально ли? Каждый пытается выразить "я" В области "C", но реально ли? Предрасположено Богом-отцом, Создано, сосредоточено. Кто-то когда-то планировал нас, В будущем – "дом" заколоченный… Люди кидаются в омуты лжи, "Я" своё ищут; бросаются, Словно снежки, пустозвонно слова С целью подняться, понравиться… Только вот нет, как и раньше, нигде Этой Свободы таинственной. Стоит ли плакать, страдать и искать? Жизнь посвящать ей единственной? Мы не найдём свою "C" никогда. Муза сама улетучится… Чувство Свободы и заданный мир – Вместе, увы, не получится… "Ночь опустилась..." "Ночь опустилась на тихую землю" – Фраза стандарта глушит начало. Правила жизни, устои морали, Шаблоны, законы, каноны – достали! "Мёртвая ночь навалилась на землю"– Грубая фраза дарит надежду На зарождение нового дня Где-то внутри, в животе, под одеждой. "Мамочка-ночь укрывает дочь-землю"– Громко и броско, метафорично. Белой бумаге искренний вызов, Немного корявый и ироничный. Поиски нового, встряска былого, Вечная пляска, гонка кругами… Как ни крутите шарманку из слов – "Ночь опустилась…", а дальше – вы сами… Две актрисы Под взглядом глупых рож Ложь точит слово-нож. Ложь ищет простофиль, Фарсует водевиль. Не претендуя в барды, Поёт на сцене правда. Берёт почти фальцетом И машется пинцетом. Ворвавшись за кулисы, Две вечные актрисы Друг друга режут, колют, Обильно раны солят. А после, улыбаясь, Целуясь, обнимаясь, Ждут в сладостном томленьи Сближенья упоенья… И где тут правда, ложь – Уже не разберёшь! "Полёт в хрустальном слезопаде…" Полет в хрустальном слезопаде – Мазурка в переливах снов. Сто звонких па… И фей гурьба… И ананасы в лимонаде… И с джемом сладкие оладьи… И трубогласный клич слонов… Я вас любил – эстет бокала, Звенящий; сочно золотым Я был тогда. Но иногда Слезала рваным и – стекала Вся спесь надменного бокала. И мир казался мне пустым… Снаружи – маски, полутени. Внутри – лицом к лицу с собой. Герой – не ты. Блеск нищеты Порой сжигает фальшь "пельменей" – Брюзжащих от богатства, лени… И сердце полнится борьбой!!! Музыка По белым мажорным аккордом Удар и в бушующем форте Живёшь, постигая вершины И веришь, и любишь и ждёшь! Взорвёшься, взлетишь – и паденье, Застынешь в немом упоенье И тихим уставшим минором В последнее соло уйдёшь. И нежным души разрешеньем Уняв в сердце трепетном дрожь, Познаешь своё настроенье, Себя в мире звуков найдёшь! Поэту Серебряного века С тех пор, когда берёзы Роняли нежно слёзы, Прошло сто лет, но грусти нет В миноре лакримозы. Глагол застывших уст. Мир отсырел и пуст. Рождён поэт, но силы нет… Лишь слышен рифмы хруст. С тех пор, когда рябины Зажглись огнём Марины, Я вижу свет, и воли нет, И снятся мандарины… Поэтам Серебра – Цветы, икра, ура! То был рассвет, и страха нет, И дышится с утра! С тех пор, когда берёзы Роняли нежно слёзы, Прошло сто лет, но боли нет, И не засохли розы… Послание стиху Лейся, мой стих, выпестовывай песню! Будь сутью мира: Сложно-простым! Будь музыкальным! Будь интересным! И – не банальным! И – не больным! Бей прямо в лоб! Будь чётко продуманным! Взвей звуков столп средь циклических стоп! Где-то с улыбкой, а где-то нахмуренным Будь! Структурируй свой хронотоп! Стихотворение – тихо…. Творение! Места науки в нём вроде бы нет! Только (вот скука!) стих – сам наука! Миророждение! Жизни букет! Лейся же, стих, под поэта рукою! В сущности Творчества – вечности миг. Вверен талант стихотворца Судьбою…. Я жив тобою! Лейся, мой стих! «Если Вам скажут, что в мире искусства…» Если Вам скажут, что в мире искусства Мрак и застой, а порой и – отстой, Смело залазьте всем скопом в капусту И зарывайтесь в неё головой. Если Вам скажут, что главное – бабки, Мегапрактичность, цена промтруда, Долго не думайте – в руки манатки И отправляйтесь в известно куда. Если Вам скажут, что слог стихотворный Обществу пользы никак не несёт, Знайте: оратор искусствоупорный, Заяц проворный – прямо под лёд Камнем невежества быстро уйдёт, Ну а иным – монумент мыслетворный – Силой Искусства поэт вознесёт… |