5.Грусть

Исповедь

Я не ищу пред небом оправданья*

За те грехи, что прячут по углам.

В дурмане жизни отдан на закланье.

Я превращаюсь в полустлевший хлам.

Я трудную дорогу выбираю,

Куда идти и с кем свой кров делить.

При виде смерти я не замираю –

Зачем о неизбежном слёзы лить?

Мой Путь тернист и на душе тревожно.

Мой Свет – Твой взгляд

В застывшей хищно Тьме.

Я сделаю возможным невозможно,

Но люди и не вспомнят обо мне…

Я не молю о славе повсеместно,

Я не прошу даров из рук чужих,

Но только буду рад, признаюсь честно,

Когда меня заменит мой же Стих!

* - строка принадлежит поэту и музыканту Сергею Калугину

Тоска по венам острым

Тоска – по венам острым.

И жизнь фонтаном вверх.

Мы мчались за свободой.

В ответ – свинцом расстрел.

Тоска – по венам острым.

Вгрызалась, рвала в клочья,

Рассвет мы ждали ночью,

Хотелось честно жить.

А слёзы настроенья

Смеялись серебристо

И в капельках игристых,

Фальшивых – отраженье,

Ловили отраженье

Далекого любить.

Тоска – по венам острым.

Нас мучили вопросы,

Ломились через грани

Чужого бытия.

И в диком рваном танце,

Сверкая бледным глянцем,

Ответы растворялись

Внутри чужого Я….

Про них…

Смертельно больным  деткам…

Запутаны, замолвлены,

В ловушку смерти словлены,

Они не ждут участия,

Им суждено молчать.

И так хотел бы счастья я

Для них; но только жизнь моя,

Как стих короткий блёстками

Цветными, даже хлёсткими

Сверкать и деток слёзками

Наш стыд и срам смывать

Не сможет.

Но страдать…

Страдать за их мучения,

За жизни отречение,

За взрослый детский смех,

Увы, и нет желающих,

Всезнающих, рыдающих,

О славе не мечтающих,

Готовых страшный грех

Принять.

И только с Неба,

Так грустно падал с Неба,

Так тихо плакал с Неба

Холодный белый снег…

Молчание и Тишина

Как часто в ответ получаешь Молчанье,

Закрытое сердце и чувственный холод.

Ты ждёшь пониманья. Как странно –

Молчанье совсем не похоже на Тишину.

Один на один с своим внутренним Богом.

Сметает в безмолвье забвение ночью.

А ночь остаётся, она не уходит…

И странно. Как странно всё происходит,

Когда бежишь прочь, возвращаясь к Чертогу

Своих грустных мыслей, неверных итогов.

И снова Молчанье вгрызается в душу,

И ты понимаешь, как ты одинок.

Сегодня – суббота, неправильно что-то

В Молчании этом, ничем не согретом,

До боли давящем и ненастоящем,

Опять остающемся без ответа.

Как странно – Молчанье совсем не похоже

В своём одиночестве на Тишину.

Полный парк пустоты

Полный парк пустоты.  Призрак тысяч вчера.

Тусклый свет фонаря.  Позабытые сны.

В луже хаосоцветной – мозаика весны.

Жизни искры.  Томленье больного костра.

Ангел

Я знаю, ты помнишь,

 как плавилось Небо,

свинцово-тягучее…

Я знаю, ты видел

остывшим вулканом

застывший на памяти Сон…

И будто всё знал и

свой век доживал ты,

и тёмные тучи и

Тяжёлые волны метались;

И в Небе кружились

Голодные стаи ворон…

Я знаю, ты думал, что

 рухнула жизнь

 в Безвозвратное…

Я знаю, ты пал на колени

И криком потряс

суть Времён…

И Ангел явился –

Знамением света,

Объяв Необъятное…

И знаком Любви осенил

И ладонь протянул

Тебе Он…

Я знаю, ты плакал,

и рушились своды

 хрустальные…

я знаю, ты понял,

где Мрак, где Свобода

твоя…

и вспыхнуло сердце,

и Ангел ушёл

в Беспечальное…

я знаю, поверь,

 я всё знаю,

ведь Ангел тот – Я!

Человечеству не хочется песен

Пожелтевшие листья несмело застыли –

Начинается Эра Великих Депрессий.

Мы устали искать, нас давно позабыли.

Человечеству вовсе не хочется песен.

Отплясали с лихвой на крови убиенных.

Только колокола полудЁнным набатом

Заставляют всех нас, озарив, откровенно

Полюбить; быть врагу ненавистному братом.

Мы не верим уже в самознание истин.

Для того, кто не прав, мир всегда слишком тесен.

Мы – мазки чудотворной безжалостной кисти.

Человечеству вряд ли захочется песен.

Но всё дальше и дальше стремится Дорога…

И не хватит секунды дойти до Рассвета.

Понимаем так мало, желаем так много

И вернуться мечтаем туда, где нас нету.

Своё

Не ищите своё одиночество,

Оно в вас замерло по углам.

И не верьте чужому пророчеству

И фальшивым, но красочным снам.

Но – СВОИМ.

Не считайте небесные звёздочки.

Это – вы: без конца и числа.

И в душе на запыленной полочке

Одиноко сияет Звезда.

Но – СВОЯ.

И не думайте, что не узнаете

Вы себя, избегая других,

Чёрно-белое соло играете,

Но не в такт,

                            мимо нот,

                                                    не для них.

 Но – СВОЁ.

Цветное

Белый мел на чёрной доске.

Белый снег на серой тоске.

Это всё не старо и не ново.

Это трижды опять, а не снова.

Синтез красок на тонком холсте.

Ржавый скрип на помятом листе.

Это всё мы уже проходили.

Красным – были, о белом – забыли.

Когда синий иней лежит,

Когда жёлтый лес говорит,

Когда лето манит зелёным –

Остаётся чёрное чёрным.

Это всё – непонятное где-то,

Иллюзорность цветного букета,

Фиолетовый запах сирени

И неясные контуры тени…

Но когда достигаешь предела –

Всё сливается в вечное Белое!

Поэту  Декаданса

Всё также о грустном, холодном и сером –

Известные грани для лейтмотива

Поэта, который не стал пионером

Под грохот колёс локомотива.

Читатель не хочет в холодных объятьях

Грустить, протирая окно запотевшее.

Окно, позабытое в красном ненастье, –

Единственный путь в своё наболевшее.

А где же всё чистое, милое, нежное,

Где Ангелы Света, Хранители Счастья?

За гранью зеркальной грустят, белоснежные,

И  жмутся друг к дружке от холода братья.

Ведь зимнее небо, небо высокое.

Свойства имеет, в общем-то, серые.

Грустное небо, небо далекое

Дарит на Землю холодное… Белое.

Последняя станция локомотива:

Давно запорошена Память. Уныло.

По-декадански так странно красиво…

Искренне жаль, что всё это было.

Сожженное Счастье

I

Когда опускается Мгла – разрывает на части.

Сегодня ты счастлив, а завтра – лишь прах

Сожженного Счастья.

И можешь взывать, рваться к Небу, лететь.

Ответом тебе будет только молчанье.

Твой Путь завершился. Рядись! Не успеть…

Лишь эхом в груди едкий дым расставанья….

Иди же бок о бок

С Судьбою-дорогой.

И – око за око

Велением Рока –

Жестоким – жестоко

Дымится прах дрока…

II

Так рвись прямо в Ночь,

Стань мороком, тенью,

Лети же, мчись прочь

В сон о снах в сновиденьях…

Лети же, расправь крылья -  пепла иголки.

Застынь птицей  Счастья,

                                    уставшего Счастья,

                                                       сожженного Счастья –

Взорвись на осколки

СВОБОДЫ!

Без названия… 

                                        Стих в прозе

…Когда проснулось солнце,

           он открыл глаза.

Свет. Ослепляющий до… счастья.

Нежное. Белое. Наивное.

Он верил, что это – правда.

Что – так надо. Что – так будет.

Но так не стало.

Завтра сказало ему: ”Нет!”

Он сдержался…

…Когда  солнце замерло  в зените,

           он видел многое.

Свет и … боль.

Странное. Глупое. Наивное.

Он не верил, что – так надо.

Он не верил, что – так  будет.

Но так было.

Завтра сказало ему: “Жди!”

Он ждал…

…Когда солнце кланилось к закату,

           он видел всё:

То, что хотел увидеть

                      и то, что не очень.

Светлая боль. Больной свет.

Пустое. Серое. Зачем?

Он поверил, что – так настало.

Но – зачем?

Он не сдержался.

Он заплакал.

Завтра сказало ему: “Да!”

Он понял всё…

…Когда солнце зашло,

          он не видел ничего.

Тьма. Ослепляющая до… вечности.

Лёгкое. Странное. Вечное.

Он знал, что это – правда.

Что – так надо. Что – так навсегда.

Навсегда…

Завтра  не сказало  ему ничего.

Потому что он сам был … завтра.

И – сегодня. И – вчера.

Он был зимой и летом, весной и осенью,

             ночью и днём, светом и тьмой,

                             жизнью и смертью…

Он был навсегда.